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Aparecían perfectos enamorados, uno junto al otro, sus manos asidas firmes, fundidas pero a la vez relajadas como si la una a la otra le diera permiso a volar libre si así lo decidiera. Reposaban tranquilos, con aquella serenidad ancestral que tan bien les definía, al igual que a aquellos dos reyes etruscos de un viejo sarcófago de Villa Giulia.
No me llames reina que careces de corona, de dominios y territorios, que tampoco tú eres rey, que así sólo pretendes adueñarte de mis sueños, apropiarte de mi aire, convertirme en tu consorte, mudarte en mi carcelero.
El tacto, el único sentido recluido. Aún me quedan cinco. Y los sueños, esos siempre serán míos. También tuyos si los necesitas o simplemente los deseas.
Un arma que no guarda armero, que nadie vigila, siempre al alcance de niños e inocentes sin licencia para disparar. De lenguas ligeras que a veces funcionan como un gatillo bien engrasado, lenguas que destrozan vidas.
Ni chacha ni sirvienta. Resultan ofensivos, despectivos, ultrajantes. Trascienden olor a rancio, a caballerizas, a señorito. Hablan de nepotismos, privilegios, favores.
Casi de noche, todavía a oscuras, pues apenas habían despuntado las primeras luces del día, el ladrón se mueve en la penumbra, a tientas, y sigilosamente y a hurtadillas le roba a la niña su bicicleta. Un tierno infante que aún desconoce todo sobre el amargo sabor de la traición.
